Побелеет, станет шрамом порез на руке. Комком в горле сглотнешь не родившуюся песню. Да так... Ничего, вот только болит что-то... Что? Где?
Кажется, вонь от одного оборванного нищего, примостившегося на парапете, разлилась по всему Невскому и теперь заползает в окна офиса. Хотя, может, так пахнут наши банковские операции.
Вот так. Жизнь.