С каких-то комнатных растений осыпаются листья, лежат на полу и в скором времени мелкой трухой расползаются по комнате. Их нужно убирать, пока так не произошло, но, кажется, у меня нет на это сил.
Клавиатура западает на пробел уже два месяца как.
Не суть.
Я наверное специально генерирую в себе тоску, это вечное "чем хуже, тем лучше".
Страшно от того, как будет.
"И будет сказка- муть, и будет гулкий трамвай,
И будет душный дом и овощное рагу,
И будет ночью - "ложись" и будет утром - "вставай",
И что там будет еще, предположить не могу"
(Олег Медведев)
Страшно от того, как может быть.
Страшно раскинуть крылья, как страшно опираться на протез. Страшно подняться и, не справившись со встречным ветром, падать. Страшно то, что уголек внутри угаснет за какие-то две недели, не в силах поддерживать себя сам. Это будет значить, что сказка ушла от меня, точнее то, что она не приходила, только мираж поманил меня. Или - еще хуже. Это будет значить, что мои тридцать три футляра оказались совершенно непробиваемы для весеннего солнца.
Тогда я, пожалуй, буду конченным человеком, одним из тех, кого я в свое время именовал маникенами, муляжами, обстоятельствами игры.
Время покажет. Я жду какого-то обстоятельства, которое поможет мне подняться. Я жду встречного ветра?..