Килька плавает в томате, ей в томате хорошо. Только я, ебена матерь, места в жизни не нашел.
Сегодня, пробираясь между бесконечными кейсами, планшетами, сумками и рюкзаками, которыми буквально заставлены мои 7 метров жилплощади, роясь в утренней почте напополам с финансовыми бумажнциями, я внезапно поднял взгляд чуть выше обычного. И вспомнил, что сенгодня Вите Цою исполняется 41 год.



P.S. "Он не умер. Он просто вышел покурить."(надпись на стене на стене рок-клуба на Пушкинской 10.)