Килька плавает в томате, ей в томате хорошо. Только я, ебена матерь, места в жизни не нашел.
Ты - мой. Так забавно ощутить это слово на вкус, иметь возможность прижаться и целовать, когда захочется - жадно и пошло, не испытывая ничего похожего на священный трепет в душе. Ты - мой. Когда руки изучили тело достаточно, чтобы узнавать и угадывать, когда глаза меняют цвет в строгом соответствии с прогнозом ("А ты помнишь какого цвета у меня глаза когда я сержусь? Когда улыбаюсь?" Ах, ах, врезавшееся в память...), когда перестаешь отделять понятия "я" и "ты".

И думать, в вечерних вагонах метро, которые уносят нас в неизбежно разные стороны, о том, что дело пяти минут - закончить все. Здесь и сейчас. Поставить точку не прощаясь. А еще понимать, что это не свобода.

Ты искал свободы, Нефрит? Ты думал, что вот так вот пошло ЗНАТЬ человека (Библия... Женщину всегда "познают", а не "имеют":). Суть.) и при этом иметь возможность отбросить его от себя - это и есть свобода?

Забавно все это, господа.