Килька плавает в томате, ей в томате хорошо. Только я, ебена матерь, места в жизни не нашел.
Теперь по воскресеньям она всегда готовит, хотя я не помню чтобы она систематически готовила за последние 18 лет что-то сложнее макарон или яиц. Она готовит, а он скручивает какие-то полочки, таскает в дом колбасу с сыром, которые до сих пор кажутся роскошью такому постсоветскому ребенку как я, и смотрит телевизор вечером. Пока она готовит.

При этом все трое остаются абсолютно чужими людьми.

Знаете, я понял в чем моральная ловушка и гадость искусственных членов и резиновых женщин.

Затягивает, но не насыщает. Не дает ощущения реальности.