Килька плавает в томате, ей в томате хорошо. Только я, ебена матерь, места в жизни не нашел.
Я умираю каждый день. Каждую ночь сознание мечется в жутковатых попытках быть похожим… Быть.

А ты – на другом конце города – отрезанный от меня километрами телефонных проводов. В истерике? Просто во что-то метаморфирующий? Или – так же как я – умирающий?..